PRESSE-PUREE

Comme chaque soir, assise sur le tabouret.  Les pieds de chaque côté des pédales. La fraîcheur de l'ivoire sous les doigts. Du coffre, monte une odeur de bois et de vernis. Les premières notes. 

Comme chaque soir, venant de chez la voisine, le chant du presse-purée.